El Escritor tocaba a la puerta una y otra vez pero La Musa nunca le abría. Ella solo lo veía escondida tímidamente detrás la ventana pero hasta ahí. Al tiempo, él luego partía caminando lentamente y cabizbajo por las calles baldías solo dejando atrás una flor y la promesa de siempre volver , y también pensando en el porqué de no intentarlo si ambos sabían que funcionaria. Al rato, ella salia con una falsa indiferencia para recoger ,como todos los días, esa flor que reposaba ahí , desprotegida y emotiva. Con el ceño fruncido y fingiendo que nada transcendental realmente había ocurrido buscaba el florero para ponerlo en el centro de la mesa tratando de disfrazarse de normalidad. Pero cada vez que se ocupaba de esta tarea cotidiana y trivial que le acarreaba su admirador no correspondido, no podía evitar respirar hondo y con picardía a veces sonreír.
El contrariado y enamorado Escritor estaba muy consciente que La Musa para él siempre sería un amor imposible. Él estaba claro en su tormento que su querer era algo inaccesible. Su triste condena era quererla para siempre a lo lejos, como se quieren a las estrellas del cielo. El único consuelo que le quedaba era soñar con ella desesperadamente, pero nada más. Solo con eso debía conformarse porque él sabía perfectamente que su amargo destino era amarla inadvertido desde la distancia y el silencio de un rincón escondido, durante toda la vida. Para su agonía, él debía disimular calladamente ante los demás para tapar de ese modo que aquel algo llamado amor seguía creciendo sin parar en su alma incluso estando siempre separados y que ese vacío que sentía en el pecho por aquello que pudo ser pero nunca fue y nunca será jamás dejaba de causar dolor.
Sin embargo, tanto ella como él sabían muy bien sobre el secreto que ambos compartían. A veces durante las noches solitarias y los domingos sombríos a ella le ocurría que los miedos y la negación abrían paso a las dudas por un sutil momento y ,como una rafaga de viento que viene y se va, la pequeña idea de un amor tardío rozaba sus cabellos y le erizaba la piel. Un pensamiento atrevido le cruzaba la mente ligeramente como una gota de agua que cae y se evapora rápidamente. Pero lamentablemente después de los suspiros y de aquellos breves extravíos pronto volvía a recordar su antigua costumbre de protegerse y esconderse como si esa vida no vivida que llevaba fuera una deuda eterna que debía pagar infinitamente. La verdad era que por mucho que lo intentaba y en contra de lo que constantemente ella misma decía que deseaba nunca lograba alejarse totalmente de la ilusión de amar. Al amor siempre lo esperaba y siempre lo despedía como aquella vieja señora que iba a la estación todos los días aguardando al tren para luego decirle adiós llorando. Lo anhelaba, pero jamás se atrevía a marcharse en él.
El obsequio más hermoso y generoso en todo el mundo es un corazón. Quien lo regala solo crece. Pero siempre pierde quien ,a pesar que lo añora, por temor no lo recibe y huye de él como si se tratara del más terrible de los espantos.
Gustavo Godoy
Artículo publicado en El diario El Tiempo ( Valera, Venezuela) y en varios medios alternativos en diferentes países del mundo el viernes 02 de Junio 2017 en la Columna Entre libros y montañas
ver blog: www.entrelibrosymontanas.blogspot.com
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